Das Ichkahngleichnis

Vor vielen Jahren hörte ich eine Chanson, von Mireille Mathieu gesungen, die zu jener Zeit sehr populär war. Im Liede bewunderte die Sängerin einen Alten, der noch en pleine forme und aktiv war. Sie nannte ihn ihren abri, ihren Obdach in einer wirren, zum Teil fürchterlichen Welt. In der Mitte des Lieds rappte ein mir unbekannter franzözischer Schauspieler, der damals trotz seiner achtzig Jahren noch beshäftigt und helle war. Ich habe nach so vieler Zeit seine Worte nicht vergessen: Je suis vieux, mais j’ai des projets.

Je suis vieux, mais j'ai des projets!  Moi aussi!

Obwohl kaum l’abri von jemandem, bin ich schon längst alt genug, das Gleiche zu behaupten. Der Schauspieler ist wohl schon seit langem tot. Vielleicht werde ich auch unter der Erde sein, wenn Sie, Lieber Leser, meinen Blog in der Zukunft finden. Also muss ich behutsam vorgehen: eine Stimme vom Jenseits muss etwas zu sagen haben, anstatt wie ein Frosch im Sumpf der Welt weiterzuquaken, um seine eigene Stimme zu hören.

Es folgt ein Märchen, das man hoffentlich lesenswert finden wird.

Das Ichkahngleichnis

Ein junger Fischer findet sich auf seinem Ichkahn auf hohem See. Wer hat das Schifflein gebaut? Woher kam er anbord? Warum sich mit unbeantwortbaren Fragen plagen?

Die Sonne scheint, das Meer ist ruhig. Der Fischer schläft ein. Im tiefen Schlaf träumt er seine ganze Welt auf. (Manchmal sehr schön war sie; zur anderen Zeiten schrecklich. Noch schlimmer, nahm er sein Leben wie gegeben an; ewig würden sein Glück und  Unglück dauern, so traümte er.)

Endlich wacht er auf. Was ist mit ihm geschehen? Seine Haare, einst schwarz wie die Nacht, sind jetzt weiss wie der Wintermond. Seine Haut ist dünn; seine Glieder sind müde und alt. Keine Träume mehr; er ist allein auf einem schattenlosen, öden Meer.

Mit Schrecken bemerkt er dass das Schifflein zu sinken begonnen hat, wohl seit langem. Kleine Pfützen liegen am Boden; die Bretter werden immer weniger wasserdicht.

Nichts sind auf dem Ichkahn ausser er selbst und sieben Steine. Einige funkeln in der Sonne wie Juwelen; anderen sind so schwarz wie die Nacht.

Er hebt einen Stein auf und wirft ihn überbord. Du warst mein Neid, sagt er. Als er den Stein loslässt, liegt der Kahn bedeutend höher am Meer.

Der Zufall führt den Kahn durch Tage, durch Nächte, durch Tage; durch Stürme, durch Unwetter, und durch heitere Tage auch.

Wenn er ab und zu bemerkt, dass das Schiff mit Wasser füllt, hebt er einen anderen Stein auf, und wirft ihn ins Meer. Du bist mein Gier, nsagt er zum zweiten Stein beim Wegwerfen.

So geht es mit vier weiteren Steine: Hass, Wahn, Zorn und Depression. Jedesmal schwimmt das Schifflein bedeutend besser im Meer.

So viel Wasser ist unter dem Schifflein geflossen; aber noch kann der Fischer wähnen, dass er sich nicht aus purem Wasser besteht; aber sein trockenes Leben war nur ein Traum.

Kurz nachdem er den letzten Stein, den er Hoffung nannte, wegwirft, sinkt auch das Schifflein in die Tiefe. Wie bald, ach wie bald, schlagen die Wellen darüber!

Der Ichkahn sank, zufrieden.

Nach langer Zeit, schwimmt noch ein anderer Ichkahn herüber. Im tiefen Schlaf, ruft ein schwarzhaariger Fischer seinen Gott bittend  an.

Aus den Tiefen kommt nichts.